Echter Schmerz

19. August 2016

Für unsereins:
Eine Plastik-Robbe.
(Genau genommen ein Seelöwe.)
Marke Schleich.
5 Euro 99, höchstens.
Hart und kantig, so gar kein Kuscheltier.

Für dich:
Deine Robbe.
Gesprächspartner.
Geliebtes Geschöpf.

Überall mit dabei.
Nachts im Bett.
Tags mit am Tisch.
Unterwegs im Auto.

Auch an diesem einen Donnerstag gestern in der großen Stadt.
Mit unterwegs, deine Robbe.
Einige Momente lang vergessen.
Aus dem Buggy gerutscht (so unsere einzige Erklärung).
Beim Zurückgehen nicht mehr gefunden.
Verloren, für uns und dich.

Am Abend im Bett,
mit leerer Hand
bricht die Erkenntnis durch.
Kommen dir die Tränen.
„Meine Robbe!“, schluchzt es in dir.
Und ich spüre den Schmerz.
Tief in dir und tief in mir.
Weine mit.
Halte dich, so gut ich kann.
Bis du schläfst.

So muss Gott weinen über das Verlorene.
Bevor er losgeht und es wiederfindet, im Gleichnis.
Das Leben ist kein Gleichnis.
Im Moment jedenfalls nicht.
Für uns bleibt sie verloren, deine Robbe.

Da hilft keine unserer fixen Ideen.
Nicht die Behauptung, es gehe ihr gut, deiner Robbe. (Tut es das?)
Nicht das andere Tier, dir in die Hand gedrückt. (Es bleibt ein anderes.)
Nicht der versprochene Ersatz aus dem Spielzeugladen. (Zu billig für dich und uns.)

Es bleibt die Hoffnung, dass selbst sie zu seiner Schöpfung gehört.
Dass auch sie nicht zu klein ist für Gott.
Deine Robbe.
Dass er deinen Schmerz spürt, und meinen.
Mit dir weint und mit mir weint.
Uns hält, so gut nur er es kann.
Wenn wir schlafen und wachen.

Und dass er losgeht eines nahen Tages.
Und sie wiederfindet.
Mit allem anderen, was uns wichtig war und ist.
Und dich und mich.

Überraschende Wendungen

21. Juli 2016

… wie hatte ich das vermisst!

Pappkamerad

18. Mai 2016

Ich habe ständig gehört: »Natürlich musst du gewiss sein, dass es diesen Gott gibt. Und zwar erzähle ich dir ganz kurz, wie der ist.« Und dann wurde eine zweidimensionale Person aufgebaut, die ganz von menschlichen Überlegungen und Gedankenkonstrukten zusammengetackert wurde. Ich habe gemerkt, dass viele meiner Fragen und Zweifel aus einem falschen Gottesbild entstanden sind. Und übrigens auch aus einem aus meiner Sicht falschen Schriftverständnis.

… eine erste Passage aus Thorsten Hebels großartigem Buch »Freischwimmer« (verfasst im Dialog mit Daniel Schneider und vielen weiteren Personen, hier zum Beispiel: Andreas Malessa). Gut möglich, dass ich noch häufiger daraus zitiere in nächster Zeit.

Schaurige Spedition

30. April 2016

… da gilt nun wirklich nur die Fremdsprache als Entschuldigung.

Hineingezwungen

25. März 2016

Er kommt gerade vom Feld. War arbeiten. Hat Geld verdient. Ganz normaler Alltag.

Jetzt freut er sich auf zu Hause. Auf den Feierabend. Auf seine Söhne, Alexander und Rufus.

… und eigentlich geht er nur vorüber. Vorüber an diesem Jesus, der nach der Folter schon halbtot ist. Zwei Welten.

Er kommt gerade von der Nachtschicht. War arbeiten. Hat Geld verdient. Ganz normaler Alltag.

Jetzt freut er sich auf zu Hause. Auf seinen Feierabend. Auf seine Söhne. Oder Töchter. Vielleicht hat er auch keine Familie.

Er fährt mit der Metro in Brüssel, vor drei Tagen. Fährt vorüber am Krankenhaus. Am Friedhof. Wo gelitten und gestorben wird. Er geht zur nächsten Tür, vorüber an einer alten Frau – die sitzt da, gebückt, vom Leid gezeichnet. Zwei Welten.

Der Zug hält. Innenstadt, Station Maalbeek. 9:11 Uhr.

Und sie zwangen einen, der vorüberging, mit Namen Simon von Kyrene, der vom Feld kam, den Vater des Alexander und des Rufus, dass er ihm das Kreuz trage.

Ausgereizte Regeln

21. Februar 2016

Irgendwann während der vierten oder fünften Klasse stieß ich in einer Zweigstelle unserer Ortsbücherei auf ein Buch mit den Fußball-Regeln. Das ebenso kindgerecht wie detailverliebt daherkam. Seitdem weiß ich: Schlägt ein Einwechselspieler den ins Tor rollenden Ball weg, wird mit indirektem Freistoß fortgesetzt. Oder: Landet ein direkter Freistoß ohne weitere Berührung im eigenen Tor, bekommt die gegnerische Mannschaft einen Eckstoß.

… oder: Ein Strafstoß darf auch indirekt ausgeführt werden, so lange der Ball nach vorne gespielt wird.

Seitdem fragte ich mich, warum das nicht regelmäßig passiert. Weil die Trefferquote dann ja (mit in aller Regel am Boden liegendem Torwart) noch deutlich höher liegen dürfte als bei der herkömmlichen Direktschuss-Praxis.

Ich wartete vergeblich. Und Johan Cruyffs legendäre Variante aus meinem Geburtsjahr 1982 kannte ich nicht …

Dann, endlich, kamen vor einigen Tagen Lionel Messi und Luis Suárez:

Dass daraus eine Debatte entstehen würde, hatte ich erwartet. Nicht aber, dass die sich vorrangig um das Thema (Un-)Sportlichkeit drehen würde. Es heißt ja zu Recht immer wieder, dass Fußball auch was für den Kopf ist. Und dazu gehört aus meiner Sicht auch, Wissens-Lücken im Blick auf die Regeln zu nutzen. (Beziehungsweise: Bei der Verteidigung eines Elfmeters in Zukunft schneller selbst Richtung Ball zu rennen – das dürfte ja ein probates Gegenmittel sein.)

Zweifelhafter Beruf?

1. Februar 2016

»Im Zweifel« – ein Pfarrer(innen)-Film, der mir im Gedächtnis bleiben wird. Nicht so sehr wegen der unvermeidlichen Praxis-Fehler, zumal die sich in Grenzen halten (Kollegin segnet ohne liturgische Handhaltung, Gregorianik und »Ave Maria« erklingen ausgerechnet in evangelischer Kirche etc.). Sondern wegen der vielen heiklen pastoraltheologischen Themen, die hier inszeniert werden: Gefragt-Sein und Einsamkeit. Berufung und Karriere. Glaub-Würdigkeit. Leben im überdimensionierten Pfarrhaus. »Pfarrers Kinder …«

»Im Zweifel« – Anti-Werbung für den Pfarrberuf? Oder liegt da vielleicht gerade der Reiz?!

»Im Zweifel«. Noch bis Samstag kann man den Streifen schauen, immer ab 20.00 Uhr.

Freigesprochen!

10. Januar 2016

Gottes Wort für diesen Altjahrsabend hören wir aus dem Römerbrief, aus Kapitel 8. Da landen wir in einem Gerichtssaal. Und wir platzen mitten hinein in eine Gerichtsverhandlung. Der Verteidiger hält gerade sein Plädoyer:

[…] Ist Gott für uns, wer kann wider uns sein? Der auch seinen eigenen Sohn nicht verschont hat, sondern hat ihn für uns alle dahingegeben — wie sollte er uns mit ihm nicht alles schenken? Wer will die Auserwählten Gottes beschuldigen? Gott ist hier, der gerecht macht. Wer will verdammen? Christus Jesus ist hier, der gestorben ist, ja vielmehr, der auch auferweckt ist, der zur Rechten Gottes ist und uns vertritt. Wer will uns scheiden von der Liebe Christi? Trübsal oder Angst oder Verfolgung oder Hunger oder Blöße oder Gefahr oder Schwert? Wie geschrieben steht [Psalm 44,23]: ‚Um deinetwillen werden wir getötet den ganzen Tag; wir sind geachtet wie Schlachtschafe.‘ Aber in dem allen überwinden wir weit durch den, der uns geliebt hat. Denn ich bin gewiss, dass weder Tod noch Leben, weder Engel noch Mächte noch Gewalten, weder Gegenwärtiges noch Zukünftiges, weder Hohes noch Tiefes noch eine andere Kreatur uns scheiden kann von der Liebe Gottes, die in Christus Jesus ist, unserm Herrn.“ (Römer 8,31b-39)

… irgendwie ist das eine merkwürdige Gerichtsverhandlung.

Das Thema ist ernst. Es steht ganz viel auf dem Spiel. Um Verdammnis geht es. Um Scheidung. Das alles droht.

… und zugleich scheint schon längst festzustehen: Die Sache geht gut aus. Die Grundstimmung ist zuversichtlich, fast triumphal.

… aber der Reihe nach. Schauen wir uns erst mal um in diesem Gerichtssaal. Wer ist da eigentlich beteiligt?

Da ist zunächst die Anklagebank. Auf ihr — die Angeklagten. An einer Stelle werden sie näher beschrieben: »die Auserwählten Gottes«. Und damit ist den neutestamentlichen Briefen niemand anderes gemeint als … die Christen. Die Christen damals in Jerusalem oder Rom — und die Christen heute in Stuttgart oder Murr.

Wir also, liebe Mitchristen, sitzen heute, am Altjahrsabend 2015, auf der Anklagebank. Und wir hören: Es gibt Ankläger, die uns beschuldigen. Die uns verdammen. Die uns scheiden wollen von der Liebe Christi.

Wer sind diese Ankläger? Sie treten ganz unvermittelt auf, einer dicht nach dem anderen: »Wer will uns scheiden von der Liebe Christi? Trübsal oder Angst oder Verfolgung oder Hunger oder Blöße oder Gefahr oder Schwert?«

Da ist die Trübsal. Also eine Lebenshaltung, die in allem nur mit Schwierigkeiten rechnet: »Das bringt ja eh nix …« — »Was kann man da schon machen?« Wenn uns die Trübsal packt, dann packen wir nichts mehr an. Dann versäumen wir es, mit Mut und Gottvertrauen unser Leben zu gestalten. So will sich die Trübsal zwischen uns und Gottes Liebe schieben.

Aber auch die Angst klagt uns an. Die Angst kann übergroß und mächtig werden. Und dann dreht sich das Leben nur noch um das, was Angst macht. Um die Krankheit, die schlechten Noten, den Abschied von lieben Menschen, den streitsüchtigen Arbeitskollegen oder Geldsorgen. Auch die Angst will Gott zur Seite drängen, uns von ihm trennen.

Dann kommen Verfolgung oder Hunger oder Blöße. Drei Begriffe für menschenunwürdige Armut. Global gesehen sind das vielleicht die schlimmsten Ankläger der Menschheit. Wir können Welten bewegen, aber die Güter der Erde können wir nicht gerecht verteilen. Und wenn Menschen zu uns fliehen vor Verfolgung oder Hunger oder Blöße, dann haben wir Angst um den Wert unserer Grundstücke. »Handelst du nach Gottes Liebe?«, lautet hier die Anklage. »Oder weißt du nicht, was Gottes Liebe ist?«

… und dann die letzten beiden Mächte auf der Anklagebank: Gefahr oder Schwert. Also die Gewalt in all ihren Facetten. Auch davon hatten wir 2015 genug auf unserer Welt. Beginn und Ende lagen in Paris, mit den grässlichen Anschlägen dort. Dazwischen der Todesflug in die französischen Alpen. Die immerwährenden Bürgerkriege. Aber auch die Gewalt in unserem »ganz normalen« Alltag. Gefahr und Schwert klagen an, indem sie fragen: »Kann es einen liebenden Gott geben, wenn all das passiert?«

Wenn wir unser persönliches Jahr 2015 vorbeiziehen lassen, dann fallen uns noch andere Dinge ein, die gegen uns gesprochen haben, die uns anklagen, von Gottes Liebe trennen möchten.

Auch wir als Kirchengemeinde sind angeklagt. 19 Bestattungen hatten wir dieses Jahr. 19mal hat uns also der Tod gefragt: »Wo ist jetzt euer Gott mit seiner Liebe?« Und 26 Gemeindeglieder haben wir durch Austritt verloren. Viele haben das kombiniert mit ihrem Herzug — aber es waren auch langjährige Gemeindeglieder mit dabei. Hätten wir es ändern können? Hätten wir ihnen Gottes Liebe besser zeigen können? Könnten wir einladender sein hier in Murr? Auch das sind Fragen von der Anklagebank.

Die Bank der Ankläger ist also gut gefüllt. Sie hat Gewicht. Sonst gäbe es ja auch gar keine Gerichtsverhandlung. Und das Thema ist ernst. Es steht ganz viel auf dem Spiel. Wir sollen verdammt werden. Geschieden von der Liebe Gottes.

… aber was ist nun mit diesen mächtigen Anklägern in unserem Predigttext?

… sie kommen gar nicht richtig zu Wort. Sie kommen nur vor in der Rede des Verteidigers.

Der Verteidiger, das ist im Römerbrief der Apostel Paulus. Paulus, der sitzt zusammen mit uns Christen auf der Anklagebank. »Wir«, sagt er immer wieder. Wir sind gemeinsam angeklagt. Aber Paulus steht auf. Und ist zugleich unser Verteidiger.

… und was für einer! Im Brustton der Überzeugung hält Paulus sein Plädoyer. Eine rhetorische Frage nach der anderen schleudert er in den Gerichtssaal. »[W]er kann wider uns sein?« — »Wer will die Auserwählten Gottes beschuldigen?« — »Wer will verdammen?« — »Wer will uns scheiden von der Liebe Christi?« — »Wer, bitteschön? Will jemand was sagen?« Dann ruft er die Ankläger auf, von denen wir es hatten. Aber er serviert sie sofort wieder ab. Er führt sie höhnisch vor. Und gibt dann endlich die triumphale Antwort auf seine große Frage. Nämlich: »[Niemand kann] uns scheiden […] von der Liebe Gottes«!

Das Ergebnis dieser Gerichtsverhandlung steht für Paulus schon längst fest. »[Niemand kann] uns scheiden […] von der Liebe Gottes«!

Warum weiß das Paulus das?

… er weiß es, weil er den Kopf hebt. Und dem Richter in die Augen blickt. Paulus kennt Gott, der die Fäden in der Hand hat. Und Paulus kennt das höchstrichterliche Grundsatzurteil: Freispruch in Jesus Christus. Wir sind freigesprochen.

Paulus weiß: Gott, der Richter, ist nicht neutral. Denn in Jesus hat er sich schon längst auf unsere Seite gestellt. »Der auch seinen eigenen Sohn […] für uns alle dahingegeben [hat] — wie sollte er uns mit ihm nicht alles schenken?« Unser Gott legt sich in eine Futterkrippe. Er stirbt an einem Kreuz. Er verlässt das Grab. An dieser Liebe rüttelt nichts und niemand.

… oder nochmal anders formuliert: »Gott ist hier, der gerecht macht.« 1.500 Jahre wird Martin Luther in Sätzen wie diesen und überhaupt im Römerbrief das Evangelium entdecken: Gott fordert keine Gerechtigkeit von uns. Er schenkt sie uns. Mit ihm sind wir schon gerecht.

Wir sollen und wir müssen unsere Ankläger ernstnehmen. Sie haben uns dieses Jahr das Leben schwer gemacht. Aber von Gott und seiner Liebe trennen können sie uns nichts.

… und noch mehr: Sogar aus Trübsal, aus Angst, aus Verfolgung oder Hunger oder Blöße, aus Gefahr oder Schwert — sogar aus all dem kann Gott noch etwas Gutes machen. Weil er mitten hineingeht. Jesus hat ja all das selbst durchlebt. Er sitzt mit uns auf der Anklagebank. An unserer Seite. An unserer Stelle. Genau da ist er uns nah.

Mit diesem Zuspruch gehen wir jetzt, am Altjahrsabend, in das neue Jahr. Freigesprochen. Fangen wir neu an. Trauen wir Gott zu, dass seine Liebe uns hält. Und sichtbar wird in uns.

Amen.

Predigt, gehalten im Gottesdienst am Donnerstag, 31. Dezember 2015 – Altjahrsabend – um 17.00 Uhr in der Peterskirche Murr.

… mit einem großen Dankeschön an meinen ehemaligen Ausbildungspfarrer Reinhard Mayr für seinen genialen Entwurf von 2009!

Ganz oder gar nicht

5. Januar 2016

Das vergangene Jahr brachte auch den Abschied von der »ZEIT« mit sich, habe ich geschrieben. Und hatte dabei die leise Hoffnung, im neuen Jahr einfach das ebenso umfangreiche wie kostenlose Online-Angebot zu nutzen …

Heute stieß ich beim Aufräumen auf eine »ZEITmagazin«-Seite, einst ausgerissen für später … Die Vorstellung des neuen täglichen Internet-Auftritts »ZEITmagazin ONLINE«. »Schau’ ich mir demnächst mal an«, dachte ich damals.

Datum des Beitrags: 8. Mai 2014.

Lassen wir es einfach.

Weihnachten – nach Hause finden

26. Dezember 2015

»Da hinten leuchtet das Ortsschild. Es strahlt durch den Nieselregen. Ich gehe vom Gas. Gleich ist es geschafft. Die Baustelle da, die gab es letztes Mal noch nicht. Wieder manches anders geworden hier. Aber die dritte rechts, die ist es immer noch. Und da ist das Haus mit dem imposanten Lichterschmuck. Wie hießen die nochmal? Das Radio ist inzwischen aus. Der Wagen schleicht die letzten Meter. Da, die Querstraße. Der große Baum, so viel älter als ich. Der Gartenzaun. Und vor der Garage ein Platz. Freigehalten für mich. Ich rolle aus, drehe den Motor ab. Einen Moment lang genieße ich die Stille. Dann taste ich nach dem Schlüssel. Den habe ich bis heute. Ich betrete heiligen Boden. Gleich geht sie auf, die vertraute Tür. Und ich bin zu Hause.«

»Zeit heimzukommen.« »Driving home for Christmas.« An Weihnachten nach Hause kommen — eine ganz tiefe Sehnsucht ist das. Sie setzt Menschen in Bewegung. Treibt sie auf die Straßen. Und heute Abend in die Häuser und Wohnzimmer. Es gibt kein anderes Fest, das unsere Emotionen so fest umklammert. Weihnachten — »Zeit heimzukommen.«

Wie ist das bei Ihnen? Sind Sie nach Hause gekommen über Weihnachten? Oder haben Sie es noch vor die nächsten Tage?

… und wie ist das in der Weihnachtsgeschichte? Mit dem Nach-Hause-Kommen? Was erzählt dieser alte Bericht aus dem Lukasevangelium?

Er erzählt zuerst von Josef. »Josef aus Galiläa, aus der Stadt Nazareth«. In Nazareth, da ist Josef zu Hause. Im Norden von Israel. Nicht weit vom See Genezareth. Da gehört er hin, da lebt auch seine Familie.

… aber Josef muss los. Nach Bethlehem. Beim Toten Meer. 170 Kilometer südlich. In Bethlehem, da war Josefs Familie mal zu Hause. Aber das ist Jahrhunderte her. Josef kennt keinen mehr in Bethlehem. Ort und Leute sind ihm völlig unvertraut. Nur auf dem Papier gibt’s diese Verbindung noch. Aber was in den Papieren steht, gilt vor dem Gesetz. Und Josef muss los. Weg von zu Hause.

Mit dabei: Maria. Auch Maria kommt aus Nazareth. Auch ihre Familie lebt dort. Aber Maria übt schon ihren neuen Nachnamen. Sie ist gerade dabei, ein neues Zuhause zu finden in Nazareth. Sie ist verlobt mit Josef. Gemeinsam richten die beiden die Wohnung ein. Da wollen sie gemeinsam zu Hause sein. Gemeinsam die Zukunft bestehen. Eine Familie gründen.

… aber Maria muss mit. Wird herausgerissen aus allen Ideen und Planungen. Die erste tiefe Erfahrung, die sie teilt mit ihrem zukünftigen Mann, ist das Weg-Müssen von zu Hause. Diesen Preis zahlt sie für die Verbindung, die sie da eingegangen ist. Mitgefangen, mitgegangen. Und wie es ihr geht als schwangere Frau, als werdende Mutter, interessiert keinen. Auch Maria muss funktionieren, weg von zu Hause.

Wen gibt es noch? Die Hirten. Und da wird’s nun noch frustrierender. Die Hirten, die haben ihr Zuhause nämlich schon längst verloren. An ihren Job. Hirte sein, das heißt: Zelte abbrechen, weiterziehen, arbeiten, wo es gerade was gibt. Draußen auf dem Feld bleiben. Nirgends richtig ankommen. Auch bei den Leuten nicht. Hirten — was sind das schon für Typen? Die haben’s doch nicht anders verdient! »Wer nichts wird, wird Hirt.«

… auch die Hirten sind also nicht so recht zu Hause in Bethlehem.

Das ist ja schon ein Ding mit der Weihnachtsgeschichte. Das allererste Weihnachten. Alle sind in Bewegung. Unterwegs auf den Straßen. Aber niemand kommt nach Hause. Im Gegenteil! Alle sind weg von zu Hause! Heimatliche Feststimmung — Fehlanzeige.

… und dann schiebt sich noch jemand hinein in diese Weihnachtsgeschichte. Im wahrsten Sinne des Wortes. Ein Kind. Und wenn jemand ein Zuhause bitter nötig hat, dann doch ein neugeborenes Kind! Bis in unsere Rechtsprechung hinein wird das akribisch sichergestellt — mit Sorgerecht, Mutterschutz, Elterngeld, … Wenn sich ein Kind seinen Weg auf die Welt bahnt, dann muss es doch gleich ein Zuhause finden dort! Einen Platz haben. Gewollt sein. Geliebt.

… und dann läuft es auch bei diesem Kind ganz anders: Es findet eben nicht nach Hause.

Von Anfang an hat es keinen Platz. Schon im Text der Weihnachtsgeschichte hat dieses Kind nicht so recht Platz: »die war schwanger«, heißt es in Vers 5, ganz knapp und nachgeklappt. Da ist irgendwie auch noch ein Kind dabei … Aber das zählt ja noch nicht. Bei der großen Schätzung. Da sind nur die Volljährigen gefragt.

Das Kind kommt in Bethlehem zur Welt. In Brothausen, wörtlich übersetzt. Wo es nicht zu Hause ist und nie zu Hause sein wird. Eine Unterwegs-Geburt im Stall. Behelfsmäßige Erstaufnahmeeinrichtung.

… und das Kind landet in einer Krippe. In einem hölzernen Futtertrog für Tiere. Wo eben noch Ochs und Esel ihre Zungen durchgezogen haben.

Als ob die Erfahrungen von Josef, Maria, den Hirten in diesem einen Kind zusammenfließen. Das Zuhause verlassen, das neue Zuhause verpassen, das Zuhause längst verloren haben … Als ob an diesem einen Kind für alle Zeiten ausgemalt wird, wie ist es ist, eben kein Zuhause zu haben. Nicht nach Hause zu kommen.

Ob in diesem Kind auch Platz ist für deine Geschichte? Und meine Geschichte?

… und wer nun meint, damit sei die Weihnachtsgeschichte auf die Spitze getrieben, muss sich nochmal anschnallen: Die Spannung wird nämlich noch unerträglicher. Dieses eine Kind, so heißt es, ausgerechnet dieses eine heimatlose Kind, … ist Gott. Das Größte, von dem wir reden können. Gott verlässt seine himmlische Heimat. Er kommt zur Welt. Und in seiner eigenen Welt findet er keinen Platz. Dem Schöpfer des Universums schlägt man die Tür zur Herberge zu. Völlig verrückt. Unfassbar.

Unser Gott liegt in einer Futterkrippe. Er wird bewacht von Josef, der sein Zuhause verlassen musste. Er wird gestillt von Maria, die ihr neues Zuhause verpasst. Er wird besucht von Hirten, die ihr Zuhause längst verloren haben.

»[E]uch ist heute der Heiland geboren«, sagt der Engel. Er sagt es den Hirten, Maria, Josef, er sagt es dir und mir.

»Wenn ihr dieses Kind in der Krippe seht, dann merkt ihr: Gott teilt euer Schicksal. Er hat sich verbunden mit euch. Er kennt eure Sehnsucht, nach Hause zu finden. Verstanden zu werden. Vertraut zu sein. Geliebt. Wenn ihr dieses eine Kind an der Seite habt, dann seid ihr schon auf dem Weg nach Hause. Dorthin, wo ihr hingehört.«

»Dieses Zuhause für euch kennt keinen festen Ort auf dieser Erde. Es kann mal hier sein, mal dort. Sogar unterwegs könnt ihr nach Hause finden. Wo immer euch unser Gott an der Hand nimmt.«

»Und: Ihr werdet andere mitnehmen auf diesen Weg. Menschen, die sich auch nach zu Hause sehnen. Das Zuhause verlassen mussten, verpasst haben oder längst verloren. Das wird euch nicht mehr kalt lassen. An der Krippe blickt ihr euch gegenseitig in die Augen. Und ihr geht den Weg nach Hause gemeinsam. Ihr nehmt euch gegenseitig mit. Ihr schafft das. Und in all den anderen Menschen werdet ihr Gott selbst finden.«

»Siehe, ich verkündige euch große Freude, die allem Volk widerfahren wird«!

Die Hirten sind äußerlich wie verwandelt. Sie »kehrten wieder um, priesen und lobten Gott«. Deshalb singen wir heute Abend so viel — und diese Lieder werden weiterklingen. In Murr, und wo Sie alle auch hingehen nachher. Auf den Straßen, in den Häusern und in anderen Gottesdiensten.

Maria, die geht den Weg nach Hause innerlich. Sie »behielt alle diese Worte und bewegte sie in ihrem Herzen.« Maria braucht Zeit. Man darf sich also Zeit nehmen für die Weihnachtsgeschichte. Man darf sich auch offen wundern, was da erzählt wird. Das wird ja auch erzählt in der Weihnachtsgeschichte: Menschen wundern sich über die Berichte der Hirten. Auch so kann der Weg nach Hause beginnen.

»Zeit heimzukommen.« »Driving home for Christmas.« Sind Sie nach Hause gekommen über Weihnachten? Oder haben Sie es noch vor die nächsten Tage?

»Wieder manches anders geworden hier. Aber da vorne, ein Platz. Freigehalten für mich. Ein Platz an der Krippe. Bei diesem Kind. Das meine Sehnsucht kennt. Das mich selbst kennt. Das mir noch näher kommt, als ich mir selbst nahe sein kann. Einen Moment lang genieße ich die Stille. Dann taste ich nach dem Schlüssel. Den habe ich bis heute. Ich betrete heiligen Boden. Gleich geht sie auf, die vertraute Tür. Und ich bin zu Hause.«

Amen.

Predigt, gehalten im Gottesdienst am Donnerstag, 24. Dezember 2015 – Heiligabend – um 17.30 Uhr in der Peterskirche Murr.